Là où tout commence
Cela commence par trois petits mots écrits, sur une page blanche par une nuit d'insomnie. la suite ne vient pas, l'inspiration a fait la belle. Il serait prétentieux alors d'écrire un roman et puis quoi écrire ? Impossible aussi de parler de lui. Le monde tourne et lui est étranger de sa vie... Sa vie ? En a t-il une au moins, rien n'est moins sûr. Il erre l'âme en peine dans un labyrinthe de pensées séniles. Il ne voit pas les facettes du temps, les champs en fleurs et l'envol des papillons par un ciel clair. Il ne sait pas décrire les sentiments car il ne peut ni aimer et encore moins haïr.
Il n'est qu'un griffonneur de mots découverts dans des livres vieux comme Hérode qu'il lit pour passer le temps et puis ces bouquins sont moins caloriques que des chips mangés par centaines et par étourderie.
il n'est qu'une ombre floue sur une photographie sortie de nulle part, un morceau de canevas dont les points ont été déchirés, une ligne brisée dans l'espace . Personne ne se souviendra de lui.